heteronimia, el poder

El poeta bien se sabe, fingidor de olores bien escritos y que
del poder son pocos los que se atreven y muchos los que simulan decir algunas cosas con palabras decoradas que ocultan verdaderas intenciones, ellos son los asquerosos que chorrean hipocresía por la boca.
La verdad, uufff.. palabra en papeles y sanitarios.. pienso a veces que solo en demencia se disfruta y aquel loco que delira al mirar aquella sublime puesta ultima de las cosas, se la guarda egoístamente y se regocija por dentro riéndose de los entupidos autómatas que somos, y claro que tiene razón!, ¿para que seguir pegado a las realidades mundanas, la cotidianeidad asquerosa y la rutina que apolilla tus entrañas? Entre ellos se halla el poder, un poder que hace poco e observado minuciosamente de la puerta numero diez del psiquiatrico Müller.
Se juntan ahí los locos a razonar las diferentes verdades, las escriben, las gritan, las vomitan sobre nosotros. Pero el hombre soberbio de sus razones jamás subversivo de sus reflexiones pierde el reloj y por ende la hora de cuando fue en aquellos tiempos participe de la verdad, si no me creen pregúntele a un niño, el sabrá constestar.
Ya bien explique lo que poseen los locos y como se mofan de aquellas sucias verdades, en donde 2 + 2 es siempre 4… JA!, que hipocresía la nuestra, que manera de abstraerse del mundo que tenemos, creemos saberlo todo, incluso la palabra se ve ensuciada. Para que decir la moral!, la culpa, la compasión, el “pecado” que ficticias palabras hemos inventado. Felicito al creador que aun sigue clavado!
Nos roe un gusano por la conciencia, nos come lo vivo que nos queda, dejando esa ética cosmopolita que por supositorio no han metido. En fin el loco sabe de lo que hablo, ya que con dolor saco al gusano de la ambivalencia y ahora vive libre del tiempo y de las cosas…. Por ahora me contento en este mundo letristico donde aun no llega el supositorio…




Jose Ernesto Marti

sábado, 7 de junio de 2008

El Artificio


Indecente paranoia ciega de vicios lascivos

no existe límite cuando son tus fantasmas los que te mueven

ese dialogo irrevocable de voces de tu cabeza

que no paran de exigir que te extirpen los ojos.


Ese olor a fundido, que declama que tu piloto automático no funciona

y es así y no de otra forma que

te das cuenta que estás vivo y no eres solo mierda en el camino

¡Miserable realidad!


¡No me finjas!, no haces más que buscar esa realidad

espontánea y esporádica como el aliento delatante de las mañanas


Nada más sublime que sentir como muere cada segundo tras otro

Nada más podrido que quedarse esperando un trago

Nada más elocuente que dos botellas sobre la mesa

Nada más eso, ni nada menos tampoco…


Yo no pedí que me devolvieras el vuelto,

odio ver tu delirante mirada de perdón

sabiendo que bajo las sombras degustas

de todos los placeres miserables de la vida.



La ambigüedad sobrelleva tus sentidos haciéndote cargar

la ética cruz del remordimiento



Tus pensamientos te apolillan, las cicatrices apuñalan tus pisadas

Haciendo más lento el recorrido,

Haciendo más artificial los instantes,

Haciendo que el propósito sea tan trivial

como el cínico saludo del crepúsculo


Sólo tallas tu artificio

Sólo roes tu carne

Sólo buscas entre las gente



La penumbra jamás fue tan soberbia, cuando fuimos nosotros los que paseamos sin fijarnos….





Felipe..


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